В скульптире
На что смотреть,
когда на всём белом
ничего не шевелится?
Зима изымает цвета.
Заново на фазана,
заживо застывая,
охотник заводит мельницу.
О, палая высота! —
протяжённо свисает лужей,
выдавливая квазар.
Впечатанным в кадр ужаса,
город течёт в глаза —
вольготно обезоружен,
вылинен да белёс.
Мельницу остокружило,
небо амёбно делится
не хлебом — нелепым зрелищем, —
радужное пристрельбище —
тысячи Мулен Ружей
по сталактитам слёз.