Утро
У парапета десятого этажа,
Зрю золотые всполохи рассвета в стёклах,
Что жалят утром не хуже ножа,
Подворотных спецов по недугам блеклых —
Хирургов от бога, санитаров леса,
Всегда верных клятве замшелой Спарты,
Отсекающих лишнее
От мучимых бесами,
Усердных адептов школьной парты.
Перья рассвета жалят в бок,
Ещё один день и страдать по новой,
Катится рок-н-роллом Рок,
По головам нашим, по бедовым.