Голос
Мой «привет» типа лампочки в конце коридора,
не даёшь вставить слова, о своём тараторя,
предъявляя рентген уходящего лета —
сколько там темноты, как желанны просветы.
Говорю — погляди для начала хотя бы,
как спокойно в глаза смотрит тёплый сентябрь,
мне почудилось — осень нам дарит надежду.
И не жар, не озноб, но болтаешься между,
кружишь листиком лёгким, немного поддатым,
ближе к ночи — обиженным, с утра виноватым.
Я не доктор твой, брат, и телес не врачую,
но умею превращать свою и чужую
окончательность веры в лихое «а может».
Я не голос в голове, а твой ангел, похоже.