Долгое умирание города

Не проживу я меньше, чем позволит МРОТ.

Горю, как купина неопалимая. Сгораю

И небосвод копчу. Мой город мрёт.

Коптит его разгульная душа, полна раздрая.

То снег его завалит стогны, то гавно.

То я пройду, а то курьер проедет на мопеде.

Хочу я пережить родной мой город, но

Со мной не согласятся молчаливые соседи.

Я пью настойку слёз горючих, чтобы жить -

С названьем выразительным «Надежды идиота».

Со мною едет в лифте то киргиз, то жид.

И с неба льется в душу мне январская блевота.

Какой-то праздник на дворе. Гремит салют.

Кипит инсульт в крови и дребезжит, как будто чайник.

И всё мерещится, меня в подъезде бьют,

И добивают до конца и взглядом, и молчаньем.

Лечу я маслом вниз, как будто бутерброд.

И по глазам моим шагают люди сапогами.

И офисный планктон по мне толпою прёт

И вечный город эпитафию по мне слагает.