Ложка
Лежит в остывшем кофе
под облаковой пенкой
нерастворённый город
на кубиках зимы.
Лежит и сладость копит.
И всё тут очень крепко,
и всем тут очень бодро —
не выпить и не смыть.
Живём в околодонье,
не ведая, что где-то
в далёком Зачашковье
есть чудный светлый мир.
В натепленных ладонях
там взрослые и дети,
работа есть и школы,
представь себе на миг:
за стёклами стакана —
прозрачное пространство,
лежит осадком город,
а в нём царит весна.
В лимоновом накале
век трудятся тианцы
в чаинковых задворках,
без отдыха, без сна.
Что наша, что другая
система… Мир так сложен.
В бурлящей массе судеб
ты только грамм, притом
и тут и там пугают
рассказами о ложке,
ужасным в засосудье
нечеловечьим ртом.