Женщина
Есть в женщине причуда ли, каверна — на слёзы разговор переводить о всё ещё любимом, о неверном, твердя одно, одно: не укради. Она и посмеётся, но заплачет — не на виду, не напоказ — тайком, и фотографию обтрёпанную спрячет, с надорванным, как сердце, уголком. И будет дальше жизнью трепыхаться — ленясь, волнуясь, споря невпопад; и, прикусив губу, ломая пальцы, войдёт, надменно глядя, в древний сад. И здесь, в саду, где листья золотые, где травы серебристы и мягки, запретный плод найдёт и с ветки снимет, и чорту скормит с тлеющей руки.