Живая

Столкнулись однажды. 
Был месяц десятый. 
Восемь.
Людишки бежали вроссыпь с подспорьем мокрым.
Тяжёлой стеной дождевила — 
игралась осень…
А ей хоть бы хны. 
Шла по лужам довольно 
бодро.

Столкнулись. 
Она посмотрела в упор так странно.
Холодные струи хлестали нещадно тельце,
облипшее летним платьем… 
 — Какие планы? — 
спросила. 
А я ей, — послушай, тебе б одеться!

Она засмеялась. 
— Дурак ты какой-то, что ли? 
Зачем на дороге стоишь, весь промок, 
унылый…
Машин не боишься? 
Что смотришь, любитель боли!

…толкнула меня на обочину 
сильно-сильно…

***
Палата. 
За окнами сырость. 
Все та же осень. 
Сестричка пришла, улыбнулась.
Живой и ладно. 
А девушка где? — 
попытался спросить, 
лишь сбросил 
беззвучный вопрос. 
А потом провалился в вату…

Искал её сети. 
Бродил там да сям напрасно. 
Лишь мокрое тельце, глазища и дождь всплывали 
в больной воспалённой памяти 
вспышкой красной.
И шёпот из сна —

«Не ищи, дурачок. 
Живая…»