Вновь к ней пишу... Кофейной гущей
к утру сползала окон тьма.
И падал снег к деревьям льнущий,
льда макраме плела зима.
Насупившись спала ворона,
нахохлился сирени куст —
его и в мае будет крона
белее-белого. Явлюсь
тогда к нему за фотоснимком,
за ароматом, за цветком,
по буйным молодым травинкам...
Но это будет всё потом.
Сейчас же наслаждаться буду
молочно-белой чистотой,
и улыбаться, словно Будда,
игре природы. Часто той,
что окружает календарно —
любой сезон её красив,
пусть мой не нов эпистолярный,
ей посвящённый, креатив.