В этот мир, лишённый чувств... (триптих)

1.
В этот мир, лишённый чувств, —
Я вошёл иглой подкожной,
Здесь на каждое «хочу»
Есть «нельзя» и «невозможно»,

Здесь на каждое «прости»
Есть «прощу, но не забуду»,
Время, словно снег в горсти,
Тает каждую минуту.

Ядом слово с губ течёт,
Звоном воздух прожигает,
Полон прошлого зрачок,
И реальность в нём другая

Отражается, пока
Мир меняется и, рушась,
Прошлому на дне зрачка
Неземной внушает ужас…

Кто он — я, который — до
Всех свершившихся событий?
Прежний город? Прежний дом?
Я — пластичен, словно литий…

Путь — сквозь терние руин —
Боль. Из зеркала чужого —
Новый взгляд. Среди чужбин
Из родного — только слово,

Только скажешь ли кому,
Тишины опившись пресной,
Что не тело — на кону,
А душа — и Рай небесный?

2.
Подумаешь, подумаешь,
Не скажешь ничего.
Под дулом лишь, под дулом лишь
Поймёшь, чего ты стоишь…

Опять идёт на убыль ночь,
Светлеет мглы раствор,
И тени клёнов срубленных —
Из сна, в котором тонешь, —

Качаются за окнами,
Былое сторожат,
Стекла ветвями мокрыми
Касаются чуть-слышно…

Глядит глазами блёклыми
Из зеркала душа,
Меняемся настолько мы,
Дойдём — не те, кем вышли

Из пункта назначения, —
До точки, где обрыв,
Конец земного времени
И вечности начало…

Но память — ткань нетленная,
Всё помнишь — и забыв,
И помнит сердце бренное,
Как жило и стучало

И двадцать лет, и тридцать лет,
И сорок лет назад,
И тех, кто в душу выстрелил
Укорами, — простишь ли?

Простишь, конечно… Смысла нет
Хранить осколки зла,
Былые чувства выцвели,
И сердца стук — всё тише…

3.
Я когда-то жаждал мщения,
Оказалось, мстить и некому,
Кроме самого себя.

В сердце не засыпать щебнем ям,
Под сомкнувшимися веками
Кадры памяти рябят.

Эх, ребячество забытое,
Сны, разбившиеся вдребезги,
Луч надежды ножевой…

Спит душа под слоем битума,
В ней — ни жалости, ни ревности,
И живу — как неживой.

Я когда-то жаждал радости,
Где о ней — не помню — вычитал,
Может, кто-то рассказал…

Но водой сорокоградусной
Чувства выжжены… Привычка ли?
Ну, теперь-то завязал.

И осталось только крошево
Звёзд над спящими проспектами,
Город холодом объят…

Может, жизнь напрасно прожита…
Но винить мне в этом некого,
Кроме самого себя…