Моцарт

О Моцарте писать и трудно, и легко.
Он гений лучезарный, безусловный!
Его музы́ка — мëд и молоко
болящему, и хлеб тем, кто голодный.

Но звуками пресытиться нельзя,
те токами пронизывают тело,
как сотня сладостнейших игл разя.
О, как я этого ждала, и как хотела.

Почти запретен Моцарта секрет,
в нём что-то есть от долгой страстной муки.
Когда шедевр отыгран: такт, концерт,
усталый музыкант роняет руки.

А слушатель ликует, он поёт,
как птица и как чудо-композитор.
Он соучастник, и его полëт
любовью, благодарностью пропитан.

Ещё сильны в разбуженной душе
смятенье, наслажденье. Но страданье
уж вторглось, ведь на новом вираже
вслед за экстазом будет расставанье.