Моголь
Утром, незнамо где,
Как и когда — незнамо,
В кое-какой среде
Чувств разыгралась драма.
Ровно бежавший кросс,
Лета вдохнувший вдоволь,
Вдруг потерял свой нос
Некий условный Моголь.
Встал посреди тропы
В сквере почти осеннем,
Шарил рукой, застыв,
Связь потеряв со всеми.
Нос пресловутый тот
Был для него антенной,
Волны ловил. И вот,
Чист стал эфир мгновенно.
Только неясный треск,
Шум, белоснежный слишком.
Нос подобравший, бес
Лесом бежал вприпрыжку.
В кляксах зеркальных луж
Листьев опавших — тонна
Будет вам «Мёртвых душ»
Сорок четыре тома!