НЕ ДЫШУ
Не беда, что я без угла,
Что без памяти, как сурок.
Только в том беда, что смогла
Написать я несколько строк.
Не иглою ранят глаза,
Не ножом драконят мне грудь,
Но — словами льётся слеза,
И от них уже не уснуть.
Что за горе в мире большом?
Вот не знала бы никогда!
Я своё черпаю ковшом,
Ну, а вы, а вы-то куда?
Старым сердцем строки пишу,
Из души слова-лебеда,
А пишу, когда не дышу,
Вот беда! Вот это — беда.