День всё равно погиб
Раным-рано небесные птицы клевали рану,
Вычищали старательно сор болезненно-странный:
Чьи-то злые усмешки, слова с подоплёкой серой,
Чью-то глупую зависть, ошмётки наивной веры.
Крови не было в ране, лишь сукровица сочилась,
Бледно-жёлтого цвета. Края пропитала сырость,
Потому незажившая рана болела долго,
Нарывало по краю щемящее чувство долга.
Белым днём наложили бинты небесного цвета,
Но сквозь них проступали безверие и приметы…
Заживать не спешит, и всё время пронзает болью.
Может, лучше попробовать рану засыпать солью?
Это вечная мудрость — мы клин вышибаем клином,
А иначе лечение стало бы слишком длинным.
Птицы здесь не помогут, к тому же, устали очень,
Начинали с утра, а теперь уже дело к ночи.
Значит, всё решено, больше незачем ждать спасенья.
Да, сначала больнее — недолго, одно мгновенье.
И теперь, наконец, так легко… Мир ужасно светел...
Над огромной воронкой красиво кружится пепел.
Это даже не #грусть, скорее — #обречённость