Мечта поэта 3

Время сказок и чудес,
Кромка декабря —
Сон кого-то, кто не здесь. 
Будто бы не зря 
 
Замирает небосвод
В белом волшебстве…   
Но поэту круглый год 
Аутодафе.  
 
У поэта каждый стих
Словно шаг во тьму.
Как последнее прости,
Но зачем, кому…
 
Что ни рифма — рикошет,
На себя донос.  
Дышит в спину взявший след
Пятилапый пёс.
 
Время мчит в тартарары
В лубяном гробу.
Между строк растёт надрыв,  
То ли ещё бу. 
 
Взрыв салюта, смех гирлянд,
Чья-то тень в толпе…   
Незнакомый чей-то взгляд —
Самому себе
 
И не пришлый, и не свой,  
Да и чёрт дери!
Заросла бы трын-травой
Пустота внутри.  
 
Только бы поэта тьма   
Не тянула вниз.    
Не сводила бы с ума   
Маленькая жизнь,
 
Что как будто прожита
В лабиринте слов…
У поэта есть мечта —
Не писать стихов.