Корни

Кувшинов древних
круглые бока
щекочут корни
августовской липы.
Всё поглотили
жадные века —
и сладкий смех,
и горестные хрипы.

Там, под землёй,
опять цветёт айва,
гончарный круг
скрипит
и горны дышат,
там ходят дамы
в белых кружевах
и никого из нас
они не слышат.

Всё также бьются армии.
В поту
ткут женщины
мужьям своим рубахи.
И разгружают
корабли в порту
те, кто давно
рассыпались во прахе.

Играют в кости,
ходят на базар,
влюбляются,
грустят,
грешат в вертепе.
И на закате
каждый раз пожар
прошедший день их
обращает в пепел.

Ныряет солнце
за небесный край,
небрежно
рассыпается лучами.
Оставим их в неведенье.
Пускай
живут они по-прежнему
под нами.

По кружкам
разольём с тобой вино,
поднимем их,
роняя тостов сипы,
и не заметим,
как о кружек дно
щекочут корни
августовской липы.