Дорога

Лист взметнулся, нелепо нечаянный

в сером тоне осеннего дня.

Снега жду. Я по снегу скучаю, но

нет его у небес для меня.

Выхожу на дорогу. Поёжившись,

изо рта выдыхаю поро́к...

А дорога зачахла в зародыше

/много гибнет в России дорог/

Тупички и развилки /ухабами

перебиты конечности троп/

в Ебеня нас заводят, куда бы мы

не пошли, не поехали... 

Стоп!

Вышел я на прогулку осеннюю

не для скуки обыденных дум —

по пути я ищу вдохновения,

о дорогу стираю беду.

Снега нет. Лишь тенями кургузыми —

клёны, липы, дубы, тополя...

Куст рябины посмертными бусами,

желтизною поблекшей поля́

заполняют пространство унылое

вне меня. А внутри — канитель, —

вьётся вихрем горячая, милая,

в кружевных панталонах, метель.

***********************************

Наугад по сплошному, по белому,

вне дорог и пространства лечу

в новый дом, о котором ты пела мне —

он родного не хуже ничуть.