Про рок
Калякали в парке сороки
о женском своём…
Мимо них
поэты тащили Пророка
к берёзе, где меркли огни —
За чёрные дыры, за пятна
(за белые) в ленте времён
безжалостно будет распят он
и жутким проклятьем клеймён.
Рябиновых капелек гроздья
дрожали неистово…
Зло
В пророково тулово гвозди
Втыкались проклятьями слов.
Сороки-воровки про это
Уже никому — никогда…
Камнями их сшибли поэты,
Плешивые дядьки в годах.
А после по кругу поллитру
пустили — глоток за помин
**
Безмолвие осени. Титры.
Срывается плёнка…
Аминь.