Осень на свалке

С душой в спирту, одетый как монах,
Беглец от сонной жизни Абакана
Сижу в однажды стираных штанах
Играя с миром гранями стакана.

Без веры, без иконы, без креста,
Черна моя одежда, как сутана,
Но выпит спирт и снова жизнь проста,
Как вся моя судьбинушка-путана.

Ну, перебрал, так просто полежи,
Припомни русский атом, город Припять
И жди, когда товарищи-бомжи
Найдут в таком добре чего-то выпить.

Их гнойные глаза ещё остры,
Дрожат колени в поисковой стойке,
А к ночи благодатные костры
Усилят запах тлеющей помойки.

И я опять почти в своём уме
Судьбу встречая на коленях стоя
Крещусь на запад в рыжей полутьме
Стаканчиком боярского настоя.

Глоток, другой, ещё флакончик есть.
Сейчас бы небольшой кусочек сальца.
Монета, как из сытой жизни весть
Царапает израненные пальцы.