Contra
Тащит время транспортëра лента,
Слов земельку с крошками руды.
Сетевые трудятся поэты,
Насыпают горы ерунды.
А прозаик сеет в огороде
Разум, вечность, и щепоть добра.
Как во вскрышной прорасти породе?
Прозы нет, по чести, нихера.
Ветер смерти над землëю веет.
И словам не выжить, ей подстать.
И сложнее всë, что контровее,
И публиковать, и прочитать.
Эй, товарищ! Проползай, не мешай!
Ты добытчик драгоценных руд.
Совершай, прикованный к тележке,
Ежедневный каторжный свой труд!