Учитель
Тропкой привычной, который по счёту год,
Кутаясь в шарф от прохлады осенних улиц,
Старый учитель из школы домой бредёт,
Шаркая по тротуару, слегка сутулясь.
И вспоминает: когда-то мечтал о том,
Чтобы в безоблачной жизни всё было просто,
Чтобы участок иметь и просторный дом,
А в идеале какой-нибудь личный остров.
Втиснувшись в комнату, тесную, словно гроб,
Вешая простенький плащик на спинку стула,
Думает он о простом и понятном: чтоб
Холодом из подоконных щелей не дуло.
В жёсткой постели, в табачном плывя дыму,
Возраст и ворох проблем ощущая остро,
Он засыпает. И снится во сне ему
Сказочный, в солнечных бликах и брызгах, остров