Обычная история

Разжелтелось. Дождливо. Осень. 

Город сладко пьянит тишиной. 

Ты прийти обещала в восемь. 

Жду уж час, видно, Бог с тобой. 

Что ж, пройдусь по ночным бульварам, 

заверну по пути в сквер,

потом в бар. Там вульгарным дамам

подмигну, дескать, вот — кавалер. 

Знаю, то тебя даже не ранит, 

и обид не появится след. 

Ведь тебя мой типаж не дурманит, 

будто в поле я лишь пустоцвет. 

Эх, вы, мысли мои, плод печали, 

как бы вас мне поставить на «стоп»? 

Все мне нервы совсем избренчали!  

Ещë капля, и будет потоп. 

Так, всë хватит! Кончай эти нюни! 

Что я впрямь тут развëл, етит-мать?! 

Завтра снова тебе позвоню и

Буду в восемь по-прежнему ждать.