В прошедшем падеже
Желтеть от рутины серой,
ждать солнце, терпеть дожди,
терзаясь остатком веры
в какое-то «впереди»,
в какое-то «лучше, выше».
Нет, видно, не в этот раз...
Упасть и вздыхать неслышно,
с лица вытирая грязь.
Пытаться нащупать крылья:
да где ж они за спиной?
Устать, не бросать усилий,
без крыльев беда зимой.
В них так хорошо укрыться,
закутаться, словно в плащ.
И можно, подобно птице...
Но нет их нигде, хоть плачь,
а столько вокруг крылатых!
Смириться, лежать пластом,
измученным, в бурых пятнах,
закончившим жизнь листом.
Закроется льдом секретик
поблёкший, не разглядеть.
Ничем не поможет ветер:
бескрылому — только смерть...
Прощально махнуть ладошкой,
завидуя — может, зря,
янтарно застывшим мошкам
во времени сентября.