РЕМЕСЛО
Я бегу по перилам моста,
надо мной, подо мной – пустота.
Я бегу без руля и ветрил
по натянутой леске перил.
Я бегу в молоке облаков,
по перилам меж двух берегов.
Я бегу, закусив удила,
распахнув по-вороньи крыла.
Оттолкнувшись, седлаю поток,
без оглядки лечу на восток.
Там горячее Солнце орет,
словно болью оскаленный рот.
Это может звучать, как клише:
Солнце – лучшая в мире мишень.
Мне такое клише по душе.
Захожу на пике в вираже.
Лишь бы ветром меня не снесло.
Камикадзе – мое ремесло.