Про поэта
Бутылку выпив Винью Верде,
Лежит поэт, глаза закрыв.
И слов полезли сколопендры,
Выдавливая капли рифм.
Они ползут сквозь щели мозга,
И опускаются в гортань.
От них уже спасаться поздно,
Молить напрасно “перестань!”.
Бушует сепсис, лихорадка,
Сжирает лёгкие ковид.
Плодятся метастазы рака,
Антониев огонь горит.
Звучит поэзия, как месса
Мистических органных труб.
Не представляет интереса
Засохший органиста труп.
Поэта песенка пропета.
Другим наука будет впредь:
Стихов мученье нужно ль это,
Чтоб, как собака, умереть?!