Дура
— Простота — воровства хуже, —
сказал вчера ангел мой грозный,
— Я старался, но — нет, не сдюжил,
и теперь мы с тобой — розно.
Я тебя улучшал тщетно,
расточал зазря дифирамбы —
ты же, дурою несусветной,
перепутав хореи-ямбы,
шлёшь свою фигню в стратосферу,
а фигня для неё — отрава.
Я подумал — с какого хера?
И имею полное право
в день рожденья тебя покинуть.
Да, лишаю последнего слова.
Дёрни водки, втяни никотину
да не вой так — пришлют другого.
Что же... Гордо в рукав сморкаясь,
собираю свой скарб простецкий:
сигаретки в нагрудном кармане
и, где надо, — шило и детство.
С сожаленьем смотрю на песни,
на его подробные письма.
Надо б взять кое-что, если честно,
но, боюсь, надолго зависну —
а нельзя. Мне ж меняться срочно:
шельмовать, делать бизнес из жизни,
и тогда эффектом побочным
станет ум мой безукоризнен.
А потом ангел явится новый:
— Вот он я! Полюби и уверуй!
Я подумаю «много условий»
и отвечу: — С какого хера?