МИСТИКИ

Психологом в школе работаю.

В субботу проснулась, подумала сразу — где я? Дома проснулась, и такая первая мысль: большая нагрузка. Всю неделю в школе, по пятницам ещё и вечерняя консультация.

Наслушаешься зауми, потом куски всплывают корягами из памяти.

В субботу лежала и думала — что бы записать в дневник? Не графоманить, бумагу марать, не писательства ради, но многое осталось за кадром, хочется вспомнить, вернуться. Переосмыслить, хотя бы для себя.

Муж к молодой сотруднице дезертировал из семьи. Пока я в школе пропадала день-деньской. Два сына выросли, хорошо устроились, жизнь у них интересная, насыщенная. Внуков пока нет. Так что я от одного отплыла, к другому не причалила.

Вчера... Да-да, вчера. Перед сном, в прищуре сонном, набрела в телевизоре. Фильм «Я — русский солдат». И там главная героиня девушка еврейской национальности. Хромая, ножка у неё... протез, одним словом. Трогательная девушка. Жалко до слёз.

Солдаты нашли этот протез. Там ещё любовь с этим... солдатиком. Ну и так далее

Многие смотрели, не буду пересказывать подробно.

Первый раз прочитала девушкой. Под сильным впечатлением была. Прочла ещё раз.

До сих пор не могу объяснить — почему меня так тронула эта девушка еврейской национальности?

Появилось ощущение, что неспроста, как-то связано с моей жизнью. Некое родство. Тайный знак мне. Волнительно стало.

У меня в жизни очень многое параллельно происходит, и — эта девочка. Приходит в мыслях, тогда я перебираю в памяти, какие-то детали нахожу, всякий раз новые.

Жизнь идёт, события разные, и десять лет тому назад у меня умер папа. Почти восемьдесят было, не вставал уже, долго умирал, мучительно. Болел давно.

Нельзя привыкнуть к болезни. Утомляет и больного, и тех, кто рядом.

Он рос сиротой. До войны остался без родителей. Одиннадцатый ребёнок в семье. Его отец «родил» в семьдесят лет. Через десять лет отец умер. Дедушка мой. 

В баньку пошёл, попарился, лёг спать и не проснулся. Смерть — обзавидуешься, лёгкая, сказочная, можно сказать, смерть.

Всем, извините — в радость. Так ведь и есть, положа руку на сердце.

С моим отцом за десять-то лет устали, да он и сам тяготился.

А перед смертью папа рассказал, что его отец, мой дедушка, похоронил первую жену. Она умерла от голода в Смоленской области, в тридцать четвёртом году был в тех краях сильный голод.

Он выбрал себе новую жену, женщину лет сорока. Она хромала, небольшой протез, в жены никто не брал. Никому она не была нужна.

Куда же ей в такую большую семью? Какой реальный прок? Ей бы самой кто помог, а тут хозяйство неподъёмное.

И эта женщина родила ещё двоих детей. Кроме моего отца, ещё и сестру его родила.

Жили в городке, шли бои между немцами и красноармейцами. Война. Эта женщина попадает в гетто. Кто попадал в гетто? Люди еврейской национальности. 

Гетто разбомбили. Кто смог, разбежались. Они спрятались с дочерью в подвале своего дома.

Во время очередного налёта бомба угодила в этот дом. Отец нашёл свою сестру и мать убитыми. Похоронил.

Ему было только четырнадцать лет. Мальчик ещё.

Много лет тому назад. Но в чём параллель? Как она проявляется?

Папа, будучи больным человеком, часто и подолгу лежал в больницах. А кто были врачи в советское время? В основном тоже люди еврейской национальности. И всегда ему говорили открыто, мол, ты такой же Иван, как мы.

Они его везде принимали за своего. Вот в чём секрет.

Это наводит на размышления.

Когда у меня умерла мама и моя классная руководительница, еврейка, привела в наш дом свою подругу, ему делались намёки на возможный брак с подругой, тоже еврейкой. Они обе были уверены, что мой отец еврейской национальности. Хотя тогда не все стремились правильно заполнить пятую графу в паспорте. В войну архивы погибли. Было много людей, которые скрывали правду. После всех ужасов. 

Вопрос этот в нашей семье никогда не поднимался, на кого похож отец.

А фотографии бабушки не сохранились.

Некоторые характерные черты проглядывали, это я уже тоже потом определила.

Так и не успела его расспросить. Жаль, конечно.

Когда его похоронила, в горестных раздумьях о прошедшей жизни, вдруг вспомнила... кино и книгу. Почему тогда, ещё не зная даже этих маленьких, но важных деталей, связала со своей судьбой? Что это? Молчаливый знак? Настойчивый голос кого-то из предков в многовековом кровотоке? Потрясение на генном уровне? Подсознание? Где тогда — Бог? Разве подсознание не есть Бог, если оно всё знает?

Одним словом — мистика.

Летом я работала в семье новых русских, в Ницце, с детьми. Пригласили воспитательницей.

Однажды пришла на консультацию по поводу собственных вопросов к психологу, который врачевал Феллини. Но это очень долго, не буду отвлекаться, чтобы не утонуть в деталях.

Отношения у нас были хорошие, знакомы давно, через родителей моего подопечного. Психолог знал мою историю.

Вдруг он стал рассказывать про Феллини. Как они сидели в кафе, в Венеции.

Я сразу вообразила шляпу, этот знаменитый шарф. Так живо мне представилось.

Он его консультировал по поводу Мазины, актрисы. У Феллини было много женщин, которых он любил, однако одну женщину он любил всю жизнь — Мазину.

Я его выслушала и в конце не выдержала, спросила: какая тут связь со мной? Феллини с Мазиной венчались по католическому обряду. Возможно, какие-то дальние родственники были евреями, но об этом у меня информации нет. 

А вот это ты должна понять сама, таков был ответ.

Совсем меня заинтриговал.

Мы с подругой, тоже психологом, приезжаем в Венецию, гуляем по прекрасному городу. Маленькая площадь. Кафе, сидим, наслаждаемся видом, хорошим кофе. Я вспоминаю то общение. Странное ощущение присутствия Феллини. Физическое ощущение, реальное. Осязаемое чувство, будто он сидел вот здесь, на этом стуле.

Кожей почувствовала.

Поднимаемся из-за столика, уходим с этой крохотной площади. Поднимаю глаза и вдруг вижу, что сидели мы на фоне витрины большого книжного магазина. И крупная надпись — «Владелец магазина Менегетти».

Психолог Феллини. Мой любимый врач.

Словно он стоял сзади, за спинкой стула, пока я с подругой кофе пила.

Потрясающая мистика.

К чему это я? К тому, что с еврейской национальностью отца я не могла ошибиться. Никак! Тут уж точно мистика заканчивается.

Или только начинается? Ведь достоверных фактов почти нет.