* * *

Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастроф.
Высоцкий

Живёшь ведь — тишь да гладь,
а вырвешься внезапно
дорогой, что легла
туда, где дома запах,
 
туда, где кран к шести
бушует медной мордой,
и память прошерстит
и праведных и гордых,
 
с кем маялся без дел,
кого не смог добиться,
кому стелил постель
на час — из любопытства.
 
С кем бился не на жизнь,
а рядом смерть летала, 
чтоб стрелами прошить.
 
...И вот иду по талой,
 
родной своей земле — 
ещё в ожогах рытвин — 
и почерневший лес
пронзительней молитвы.
 
Здесь смут и войн колчан
пророс в грибную прелость.
 
Здесь кто-то так молчал,
что мне кричать хотелось.