Ничего

Я из тех, кого лечат метели, дожди и лес,

переборы гитарных струн, языки костра,

пирс, разъеденный солью, внеплановый переезд,

пара старых альбомов на гравии автострад,

на песок набежавшей волны осерчалый всплеск,

ветер, стонущий у вершин Кордильер и Анд.

Только — чтоб заживить той, давнишней разлуки, срез,

ничего,

кроме рук твоих —

не вариант.