Всё, всё...
Август.
Рассветы приходят всё позже,
Раньше ложится задумчивый вечер.
Чем-то на женщин усталых похожи
Яблони — тяжесть согнула им плечи.
Бодрые прежде, берёзы в томленье:
Медленны соки от корня к вершине.
Горькие травы, упав на колени,
Шепчут, что стынет земля уже, стынет…
Морщится заводь: весёлая речка
Не замечает разлитой печали,
Резво бежит, распевает беспечно,
Ладно бы днём, так шумит и ночами!
Что-то неладное с небом случилось,
Тучи обтрёпаны, как занавески,
Дождь не дают, только в воздухе сырость;
Звёзды лишились привычного блеска.
Бледные, тусклые, скучные краски:
Сепия, пепельный, серо-зелёный.
Шахерезады закончились сказки,
С ветром доносится вздох утомлённый.
Люди…
Да, люди чуть-чуть повзрослели:
Быстро пустеют вокзалы, причалы.
Если идти по одной параллели,
Всё непременно вернётся к началу.
Но отчего-то дорога короче,
Цель непонятнее, память слабее.
День постепенно сравняется с ночью.
Тот, кто виток завершить не сумеет,
Сгинет, оставшись в безвременье этом,
Утро от вечера не отличая.
Август — короткая пятница лета,
А выходных у него не бывает.