Я пишу в столбик

Люблю я ночи с запахом вина,
И капли воска россыпями градин.
Лежит меж строк ночная  тишина
В замызганной до ужаса тетради.

И комната плывёт, как шаткий плот,
И автор в сочинительстве не профи,
И рифма абсолютно не идёт.
Приходится ловить на чашку кофе.

Вот ночь прошла, торопится рассвет.
Встряхнётся день голодной, злою гончей.
Глаза разъело дымом сигарет,
Но стих готов, исправлен и закончен.

Легка строка и критика молчит,
И автора уже в поэты прочат,
А копоть от огарочка свечи
В окно уносит плащ прошедшей ночи.

За чёткой рифмой бусинами слов,
Глубокий смысл, ажурность выражений.
Не скуден был у автора улов
Под  балдахином  комнатных кружений.

Остывший кофе, пухлая тетрадь,
Воспоминанья съеденных лазаний.
Имеет ли читатель право знать,
Про новый день с мешками под глазами?

Тогда ещё на стол бокал вина.
Для кофе нам второй раз будет рано.
Зажжём торшер у самого окна,
И ноутбук-моих стихов охрана.

Ну вот строфа — сегодняшний почин 
Хлебнём вина, закурим сигарету.
Летят стихи, как вешние грачи —
Обычный дар угрюмого поэта.

Ещё строка, как пишется легко.
Сметём в ладонь от бутерброда крохи.
На плитке закипает молоко.
Пожалуй стоит взяться и за кофе.