Искусственный снег
Под утро, когда опадают с души покровы,
Когда засыпают витрины и фонари,
Покажется — найдено то, дорогое слово,
Но это сияние граней мишурных рифм...
Писать о любви — это глупо и так нелепо,
Как ночью, блуждая в оттенках святых неправд,
На ты говорить с равнодушным осенним небом,
Как пить со своею же тенью на брудершафт.
Как выйти однажды из тёплого дома в холод,
Бродить нараспашку, не чувствуя, что живой.
Как взять на вокзале билет в незнакомый город
И всё же в последний момент повернуть домой.
Как бога найти там, где бога и быть не может.
Как бога продать за всего-то один звонок!
Но что ни пиши о любви — обернётся ложью,
И правдой окажется пара невзрачных строк:
Когда я смотрю на тебя, замирает время,
И я исчезаю, я перестаю дышать.
А все эти рифмы, стихи... — лишь цветные тени,
Искусственный снег, заключённый в хрустальный шар.