Где-то

Закатным солнцем в синеве немой
Смотрело обжигающее лето
И, забывая запах первоцветов,
Дышало свеже-скошенной травой.
К реке летела детвора гурьбой,
Опережая все порывы ветра, —
Увы, не мы. Другие. В стиле «ретро»
Я отражусь в течении рябом 
Букетом из своих воспоминаний,
Завязанным тесёмкой параной.
Нащупаю пятак в своём кармане —
Отдам реке. Заиленное дно
Его возьмёт. Я растворюсь в тумане —
В росе останусь тысячами «но»…