Есть

Иду по улице, ищу место, где есть стихи.

Девушка слева говорит кому-то «Надо поесть мороженого».

Перешагиваю канализационный люк. Высаживаюсь на хи-хи.

Муза — кто же она.

Две впереди разговаривают о любви к сырникам.

Справа в траве лежит мёртвая покрышка.

Вечерние лавочки ждут своих собутыльников.

У встречной собачки стрижка

Дороже, чем у меня, и аккуратнее.

Такова собачья судьба, что поделать.

Зато моя биография украшена пятнами.

Многоточиями, пробелами.

Отсутствием поводка.

Перешагиваю канализационный люк.

Хочется полаять, хотя бы слегка.

Но — не могу.

Свернул во дворы. Помойка, автомобили, цикады.

В темноте перепады ландшафта требуют большего внимания.

Здесь и сейчас — это тысяча пятьсот километров от МКАДа.

Горжусь своими познаниями.

Среда обитания выкормила и выучила.

Научила кусать без лая и жечь без дыма.

А у собачки той глазки выпучены.

От обиды за стрижку, либо от удивления миру.  

Стихов сегодня не будет, и хорошо.

Сяду на лавку, буду смотреть в дерево.

Вчера оно было другим, но и это прошло.

Дышать стараюсь размеренно.

Жить, чтобы не спугнуть.

Жить, чтобы уберечь.

Время ровняет путь.

Дом мой — родная речь.