Вообрази
Вообрази, душа моя Тряпичкин,
тут май стоит на цыпочках и держит
сто тыщ щепоток розовых бутонов
и ласточки на строфы небо режут.
Как водится, весна спешит, меняет
одних курьеров на других курьеров.
Но в дом они теперь не попадают —
черёмухой, пионами, сиренью.
Мне некогда — всё время пыль стираю,
ловлюсь на ящик старого комода,
ловлюсь на запах толстого буфета.
Листаю вечерами наши книги,
но в них теперь бессмысленные знаки,
не вспомнить, как мы их читали раньше.
Там больше не найти и не услышать
«любил тебя как сорок тысяч братьев».