Скошенная трава
Умирающий человек
Пахнет горечью прелых листьев,
Хрупкой веткой, упавшей в снег,
Тропкой узенькой, каменистой.
Он, как скошенная трава —
Пахнет солнцем, весенним хмелем...
Чуть заметно, едва-едва
Пахнет яблоком перезрелым,
Мягкой пылью забытых книг,
Шелестящих в унылый вечер.
...Запах соли мелькнет на миг
В парусах, позабывших ветер...
И земной скоротечен век,
И судьбы поворот неведом...
Умирающий человек
Пахнет небом.