Кибербык 46

— Ёшкина матрёшка! Опять 46-й!

Утренний туман рассеивался неспеша и вихрился за 46-м. Выпустив облачко пара для согреву ладоней, Яков Валерьянович зябко их потёр, но с места не сдвинулся.

Он устало смотрел на разбаловавшегося 46-го и усердно старался не материться. Следят.

— Колька! — крикнул он. — Колька, где пульт?!

— Какой пульт, Яков Валерьяныч? — отозвался молодой человек, пряча синтетический бутерброд за пазуху. — Пульт — это прошлый век. Они сейчас с чипа управляются.

— Ах ты ж темляк борсеточный, какого такого чипа?! — заорал Яков Валерьянович, всё ещё наблюдая, как резвится 46-й.

— Так вашего, профессор, — обиженно промямлил Колька, — его же вам на прошлой неделе в мозг внедрили. Я же говорил, что нужно откалибровать, чтобы ваш настрой им не передавался.

— Ясно, — вздохнул профессор и попытался обуздать мысли об утренней встрече.

Втихаря, слегка ехидно улыбнувшись, Николай достал из-за пазухи синтетический бутерброд и с удовольствием надкусил его.

«Ах, Агата Даниловна, не вовремя же вы, — подумал он и тут же переключился на более приятную тему своего 120-летия. — Надо отпраздновать».

Один раз живём.