В стол
Опять ненастно, время мчит по небу
Из точки Мы к нечётному нулю,
И кроме слов спасибо и люблю,
Любое неуместно и нелепо,
Но осень наступает мне на горло.
За окнами пока ещё тепло,
Какой-то день, какое-то число,
Растущая всё из того же вздора,
Строка впадает в стол...
Сухой остаток,
Оправданный нелётностью погод —
Ещё одна из множества пустот
В душе, что не взлетела выше пяток.