На селе

А у нас дела земные:
пьяный конюх лоботряс
взят трактирщиками ныне
на поруки. В добрый час!

От Чингиза до Ивана
здесь всегда объединит —
мутный самогон в стаканах,
да недюжий аппетит

к жарким градусам веселья —
и не знает меры люд,
всех приворожило зелье.
В общем, этим и живут!

Выхухолевы холупы
пьяные клопы хулят.
Крутят белки хулахупы
на головушках ребят

от запоя до запоя.
У околицы села,
где живёт поэт изгоем,
так о нём идёт молва:

всё смешалось — люди, пони 
у пиита в голове:
после литра — слёзно стонет,
после двух — на кураже:

«Бабы с возу — кони в плёс!
В шубе заячьей Мазай!
Органзою газы грёз!
Всенародный Курултай!»

Что он пишет — непонятно,
почерк мелкий и кривой,
может с головой не ладно,
видно, виноват запой.

Так, безумно графоманя,
он строчит из слога в слог… 
То, сыграет на баяне,
то, опять сожжёт стишок.