Коростель
Июнь был месяцем невнятным —
дождливо, холод с комарьём.
По вечерам я с чаем мятным
природу слушал перед сном —
там коростель скрипел двусложно,
протяжно самку в гости звал,
быть в жизни одному — негоже,
он это остро осознал,
и еженочно, пусть насмарку,
всё пел в кустарниках болот.
Не сыщешь в песнях тех помарку,
да что-то всё не так идёт!
Иные может в моде биты?
Охрип иль песнь его скупа?
Всё призрачнее «Dolce vita» —
нет шансов, если петь хрипя.
А он всё пел… И вот однажды
как не было совсем, притих,
и молчалив стал вечер каждый.
Нашёл подругу дней своих?
Гнездо хозяюшке по нраву?
Ухаживанья по душе?
Гадать — нелепая забава,
и чай закончился уже…