Скворечник

Развалился ветхий мой скворечник: жизнь, она ко всем земным строга. Будь хоть праведник святой, хоть поперечник, бей поклоны, при на дурака, строй дома на камне, на бархане — будешь мёртвым, жадный до живых. Вечностью себя не остаканишь, вечность бьёт без промаху — под дых.

Бедный мой скворечник — грусть наследства. Помер дед, давно. Дай Бог ему светлый дом, светлей черёмух сердце, жизнь, что без ума, да по уму. Плыл рубанок по доске шершавой, дед строгал, подсвистывал скворцу. Рябь морщин улыбчивых бежала по иконописному лицу.

Дед доску строгал. Весёлой стружкой завивалась жизни полоса: то скупою полоснёт полушкой, то рублём одарит — за глаза. Строил дед не людям — мелкой птице, тихой ноте в песне бытия. Жизнь, она на лики редколица. Нет скворечника? Другой построю я. Навострю я дедовский рубанок, подберу живей живых доску. Пусть другой жизнь меряет гробами, пусть другие голосят тоску. Выстрою на зависть всем скворечник, златоверхий, ловкий, расписной. Птицам выстрою, весёлым и безгрешным. Пропаду? И чорт с ним: Бог со мной.