Наивное

Дремотная гладь подушки подёрнется льдом осенним,
А сердце рванётся, вздрогнув, за сотни промозглых вёрст.
И как его успокоить ночами под воскресенье,
Когда над твоей дорогой тревожен рисунок звёзд?
И пусть ты совсем не веришь ни в чёрта, ни в рок, ни в бога,
Тем более — в чью-то нежность, и в искренность, и в печаль:
Наигранно, эфемерно, порой вообще убого.
Но да не коснутся пальцы беды твоего плеча.
Не мой. Не моё. Нет дела. И вроде забыть нетрудно.
Вращается ось земная, недели швыряя прочь.
Пока не устало тело и криком исходят струны,
Пусть длится твоя шальная, твоя золотая ночь.
Но если глаза проснулись, а зеркало в сетке трещин,
И утро скулит под дверью на мокрой гнилой листве —
Изгибами тёплых улиц, ладонями нежных женщин
За боль твоего безверья храни тебя бог, мой свет…