Летний холод

Просохли лужи, наконец, до дна.
Как будто лето началось в июне.
И только птицы жалуются на
холодный ветер, что нет-нет да дунет,
старанья солнца оставляя втуне
и перья беспардонно вороша.
Не греется ни воздух, ни душа.

А бледность кожи метит смелость шорт,
аванс погоде — ветреное мини.
Направил бесов в рёбра старший чёрт
всем бородатым для любовных линий.
И небо, как циклоп, глазище синий
таращит с бесконечной высоты
на суету людскую и цветы:

на буйное бахвальство первых роз,
на белое изящество спиреи.
Поэту вдруг приспичило всерьёз,
спустившись из привычных эмпиреев, 
к эстетике другой припасть хореем.
Он пишет, что июнь пришел убог,
и чувствует, как мерзнут пальцы ног.