ДОСКА

Суббота.
Перигей моркови
И метеоров за окном…
Сидим мы, пьяные по брови,
Жуем брюшину с толокном.

А старый пень, не зная броду,
Бежит к андрологу, чудак,
Чтоб поменять свою природу
На содомитский лапсердак.

Несётся вслед за перигеем,
От перспективы обалдев…
Да тут, в натуре, станешь геем,
И позабудешь знойных дев.

Когда закончилась водяра,
И рвёт мандибулы тоска…
Пенёк по трассе чешет яро,
Но на пути его — доска.

В доске своё очарованье —
Длина, текстура, толщина…
Но отдаётся мерзкой бранью
Её сигнал: Иди ты на…!

Во глубине плебейских глоток
С глухих времён эпохи Сунь…
По ней мы ходим без колготок —
Апофеоз, жара, июнь.

Подписывайтесь на нас в соцсетях: