Книга вечности
Тёплый ветер хватает за горло,
По щеке пробегает слеза.
Я пытаюсь войти в этот город,
Но его с карты жизни слизал
Дождь, в размытых следах акварели
Прежних улиц уже не узнать,
Так и нас не узнать — постарели,
И зачёркнут последний абзац
В книге юности, память сурова,
Память — вспомнить себя не даёт,
Счастье прежнее — будет ли снова?
И на сердце — растает ли лёд?
Неизвестно… Какими мы были?
Били детских надежд витражи,
Верить в то, что нас примут любыми,
Отучила тяжёлая жизнь,
Перемены — привычное дело,
И уже не терзает тоска —
Ну, почти… Наступающий день нам
Стелет под ноги ленты песка
Из часов… И петляет тропинка,
В незнакомую даль уводя,
Вот разбитая тучи копилка
Расплескала монеты дождя,
Будто слёзы… Ещё не оплакан
Мир исчезнувший — стёрт и забыт,
И былое — ни словом, ни знаком
О грядущем не говорит.
Неизвестность… Какими мы будем?
Будит солнечный всполох с утра…
Путь, как прежде, изменчив и труден,
Свеч, как прежде, не стоит игра…
Но душа — не абстрактное что-то,
Хоть прозрачна — а всё же прочна,
Истончится — так можно заштопать,
Отбелить, если станет черна…
Но нельзя — перешить, каждый скроен —
Раз, второго рождения — нет…
Книга вечности — пишется кровью
На листах, пропускающих свет…
