Сутра утра
Солнца каленого пушечный выстрел,
Красные капли — на небе разбитом.
Падает наземь день раненый быстро,
Вечер шагает на плавленый битум.
Скоро сквозь форточку лунного круга
Влезет воровкой ночная прохлада.
Чтобы верней рассчитать, друг за другом
Высыплет золото звездного клада.
Спрятав в мешок непроглядного мрака
Горсть изумрудов, озер перламутры,
Будет пытаться стащить без напряга.
Чтобы, не выдюжив, бросить под утро.
И, оживая в сиянии вечном,
Снова вернется, как будто на службу,
В синем мундире, кудрявый, беспечный —
День, вместе с птиц разговором недружным.