Не он
Вечерок был закатом согрет,
Словно мясо — огнём на мангале.
Фонари, зажигаясь, моргали,
Открывая прохожим секрет:
Этот вечер в штрихах полусна,
И упавшего солнца драже,
Эти небо, трава и весна —
Никогда не вернутся уже!
И весёлых, и тянущих в сон,
Молчаливых, и в ссадинах слов,
Будет много других вечеров.
Будет много других, но не он.
Будет взрезана тьма фонарями,
И закатного солнца пятак
До утра распрощается с нами
Вроде так, как сейчас, но не так.
В синеву отливать глубиной
Так же будет прозрачность небес,
В облаках кучерявых, и без.
Но она уже будет иной.
Вроде так же закатится солнце,
Так же вспыхнет рекламы неон...
***
Этот вечер уже не вернётся.
Будет много других.
Но не он