Опять не сплю...
Опять не сплю… Перебираю страны,
в которых я не буду никогда.
Мой хрупкий мир, мой ненадёжный, странный,
на призраки похожи города,
где нет меня. И без меня проходят
за днями дни, а я зачем-то лгу
самой себе, что где-то ждут и, вроде,
от ветра кто-то сбережет в пургу,
в слепую ночь, когда сквозит печалью
из окон, из-под двери, половиц.
И как набат на том конце — молчанье,
и нет родного среди сотни лиц…
Расшатанный холодными ветрами
мой старый и неутепленный дом.
Но держит свод озябшими руками
усталый бог в поношенном пальто.