ШЕСТНАДЦАТЬ СТРОК ПРО ДУШЕГУБСТВО
В кровать ко мне легла Душа,
Большая, как у Халка руки,
И ну выделывать там трюки, —
И гран жете, и антраша.
Стал подниматься грозный мыс,
Пускай не сразу, понемногу,
Да и за это слава Богу,
Не зря в обед попил кумыс!
Был близок наслажденья пик,
Но вдруг свело внезапно ногу,
Ей написал сегодня много,
И пик безжизненно поник.
Подвёл меня мой друг в штанах,
Он и по юности, как Фима, —
То попадёт, то раз — и мимо…
Отрезать, что ли, его на…напрочь?