Андеграунд мертв
Ночной свет в окне похож на грязную лужу с ржавой водой, растекшимся бензином и рваным гандоном.
Мой милый, наивный и добрый андеграунд!
Вечная тебе память! Ты умер, как моя молодость и первый стакан портвейна, и разводы спермы в унитазе.
Мои минуты жизни накапливаются на электронном счету в банке, но могут быть списаны враз и капать последними каплями из трубочки в реанимации.
Бесполезно. Ты уже мёртв.
Набор книжных ложных истин — вот чему равняются все философские системы наивных бородатых философов.
Милый, забавный путь самоуничтожения. Бежим наперегонки!
Кто первым свалится в пропасть? Кто свалится вторым, тот увидит сверху удаляющиеся пятки и спутанные волосы первого.
Последним побежит поэт и он ещё успеет увидеть, как грязная лужа ночи в окне светлеет и бензиновая жижа превращается в милую устойчивую синеву утра, ржавая вода сгустится в сочное зарево нарождающегося солнца, а мерзкий гандон окажется профилем ванильной сладкой колокольни, которая выходя из сонной одури, готовится забамкать утренними перезвонами. Пасха продолжается. Утро побеждает. Черты Апокалипсиса вызревают глубокими морщинами на лице Бытия, твоего обреченного, одинокого, плачущего сухими слезами Бытия.
Не важно, кто проводит тебя в последний путь, какой бард со знакомой фамилией и со вздувшимися жилами на шее. Звук его голоса будет последним звуком. А-а-а... Молчание будет потом...
Электронная озвучка:
https://drive.google.com/file/d/1z_WnRJ-bofyz_tRg03A7cFBhSSXGJGpD/view?usp=drivesdk