Разговор с мамой

Мама, мама! Твой сын редко заходит под своды храма. 

Я не знаю, стоит ли быть благодарным такой судьбе:  

Изнывать постоянно в воображаемой борьбе —

Хронически падать в метафорическую пранаяму? 

Задыхаясь словами, простыми истинами молча дыша, 

Чувствуя, как трахеей проходит в меня эпоха, 

Почти умирать между каждым выдохом и вдохом, 

Каждым словом поверяя свой опрометчивый шаг. 

Ранним утром, с балкона высунувшись в переулок, 

Оглядываю рифмы крыш, пранаметафоры кварталов. 

Гляжу на солнце, что жарит, рассветные шкварки сала, 

И намазывает облака на улыбки булок.

Чем полней заливается небо маслом кипящих слов, 

Тем сильней ощущается звуков и букв суспензия. 

Принимаю таблетки ударных слогов, лечу гипертензию, 

Накопившуюся от молчанья кошмарных сов. 

А на пятом катрене меня заливает молчания Волга. 

Что течёт, не спеша, тридцать седьмого года каналом. 

Не попадём мы с тобой в исторические анналы. 

Ты недолго жила, мама. Да и я проживу недолго. 

—--------------